Universit\u00e4tsgottesdienst zum Gedenken der Entschlafenen 2003 in
\nder Leipziger Nikolaikirche (Am Ewigkeitssonntag gedenkt die Universit\u00e4t Leipzig regelm\u00e4\u00dfig
\nder Studierenden und aktiven Mitarbeiter, die im zur\u00fcckliegenden akademischen Jahr verstorben sind.
\nDie Gemeinde antwortet auf die Predigtteile
\nI, II und III mit jeweils einer Strophe des Liedes \u00bbMitten wir im Leben sind mit dem Tod
\numfangen\u00ab, EG 518)<\/p>\n
Liebe Gemeinde!<\/p>\n
Hier, am Weltrand, habe ich zur Stunde
\nWunderlich mein Leben angesiedelt.
\nHinter mir im grenzenlosen Runde
\nSchweigt das All, nur jener Fiedler fiedelt.<\/p>\n
Es waren wohl Vorahnungen, die dem gro\u00dfen j\u00fcdischen Religionsphilosophen
\nMartin Buber 1964, wenige Monate vor seinem Tode in Jerusalem, in diesem
\nGedicht die Feder f\u00fchrten. \u00bbRaunungen\u00ab, so eines seiner
\nLieblingsworte, Raunungen des Todes h\u00e4tte er vielleicht gesagt,
\num damit anzudeuten, dass der Tod seine eigene Sprache hat. Er raunt
\nuns seine Botschaft zu, die mit den Jahren immer deutlicher und un\u00fcberh\u00f6rbarer
\nwird.<\/p>\n
Man kann diese Zeilen als einen Todespsalm des 20.Jh. lesen. Der Weltrand Aber dann <\/em>? Der Weltrand! Herausgedr\u00e4ngt und ausgeschieden Nichts bleibt da, au\u00dfer einem: nur jener Fiedler fiedelt. Solange I<\/p>\n Die Psalmen Israels kennen diese Randzonen, die Todeszonen des Lebens. \u00bb… meine Tage sind vergangen wie ein Rauch Werden wir das einmal sein, wenn der Fiedler fiedelt? Randexistenzen, Ernst Wiechert, der von der Generation unserer Eltern viel gelesene II<\/p>\n In einem aber unterscheiden sich die Bilder der Psalmenbeter Israels Die Psalmbeter Israels hingegen ziehen sich nicht zur\u00fcck ins Schweigen \u00bbHerr, h\u00f6re mein Gebet Das ist schon merkw\u00fcrdig, dass da, in den Todeszonen, in denen \u00bbDenn ich esse Asche wie Brot Hier nimmt sich einer in aller Freiheit das Recht zur Klage vor Gott, Mit dieser Klage und Anklage, und das ist das Entscheidende, l\u00e4uft III<\/p>\n Mit der \u00e4u\u00dfersten Zuspitzung der Klage zur Anklage Gottes, \u00bbIch sage: Mein Gott, Der Protest, die Anklage Gottes, werden f\u00fcr den Beter zu einem Und mit diesem Gott ist es wie mit der Liebe. Wer mein ist, dem darf \u00bbDu hast vorzeiten die Erde gegr\u00fcndet Das ist das Geheimnis des Psalmenbetens. Aus der Klage und Anklage Gottes Hier, am Weltrand, habe ich zur Stunde Aber wenn du das bist, dann ist der Weltrand, die Todesn\u00e4he nicht Amen<\/p>\n (EG 518 Vers 3)<\/p>\n
\nwird zum Ort der Todesn\u00e4he. Das Sterben macht den Menschen zum einsamen
\nExzentriker. Er verliert seine Mitte, die Mitte der Welt, die Mitte des
\nLebens, in der er sich zu Hause wusste. Was sind das f\u00fcr Jahre im
\nVollbesitz der Kr\u00e4fte des Geistes und des Leibes!? Jetzt <\/em>w\u00e4hnen
\nwir uns noch im Mittelpunkt, jetzt <\/em> wir im Zenit unserer Erfolge,
\ngeachtet, zuweilen gar bewundert von unseren Mitmenschen.<\/p>\n
\naus den Orten des pulsierenden Lebens und lebendigen Geistes. Unerbittlich
\ndas Raunen des Todes von den R\u00e4ndern des Lebens her, das uns zieht
\nund lockt. Dann <\/em> bleibt nur noch er, der Mensch, im einsamen
\nGegen\u00fcber zum All, das ihn wie ein schwarzes Loch, ein kosmischer
\nStaubsauger zu verschlingen droht. Dann <\/em> er am Rande der Welt,
\nam Rande des Lebens, am Rand der Sprache, dessen, was sich in Worte fassen
\nl\u00e4sst.<\/p>\n
\nwir uns im Zentrum w\u00e4hnen, \u00fcberspielen wir die lockenden T\u00f6ne.
\nDa machen wir selbst die Musik und lassen andere nach unserer Pfeife
\ntanzen. Am Weltrand aber wird uns aufgespielt vom Spielmann Tod. Da lassen
\nsich seine lockenden T\u00f6ne nicht mehr \u00fcberh\u00f6ren und laden
\nzum letzten Tanz, dem Totentanz, den uns die mittelalterlichen Maler
\nvor Augen stellten. Man mag feilschen und rechten mit dem Spielmann,
\njammern und klagen, irgendwann will er mitgetanzt sein, der Totentanz.
\nUnd wenn es gut geht, dann wirfst du dich mit der Bitte in den letzten
\nReigen deines Lebens, die ein Anonymus 1724 in die Worte fasste: \u00bbKomm
\ns\u00fc\u00dfer Tod, komm selge Ruhe…\u00ab. Wenn es gut geht!<\/p>\n
\nIhre Beter haben sie stets von Neuem durchschritten. Ihre Klagen lassen
\nviel von der Exzentrik der Leidenden und Sterbenden erkennen, der Einsamkeit
\nund dem Schweigen. So klagt der Beter des 102. Psalms, den die Christenheit
\nals einen der sieben Bu\u00dfpsalmen am Gedenktag der Entschlafenen
\nbetet:<\/p>\n
\nund meine Gebeine
\nsind verbrannt wie von Feuer.
\nMein Herz ist geschlagen und verdorrt wie
\nGras,
\ndass ich sogar vergesse, mein Brot zu essen.
\nMein Gebein klebt an meiner
\nHaut
\nvor Heulen und Seufzen.
\nIch bin wie die Eule in der Ein\u00f6de,
\nwie das K\u00e4uzchen in den Tr\u00fcmmern.
\nIch wache und klage
\nwie ein einsamer Vogel auf dem Dache.\u00ab<\/p>\n
\neinsam, krank, verdorrt, ausgehungert? Geht unser Leben wie das eines
\nOpfertieres im Rauch auf, endet es in Ein\u00f6de und Tr\u00fcmmern,
\nim Schattenreich zwischen Tag und Nacht, in dem der schaurige Ruf der
\nEule und des K\u00e4uzchens um die Toten klagt? Todesbilder sind das,
\ndie durch die Jahrtausende gehen.<\/p>\n
\nostpreu\u00dfische Schriftsteller, beschreibt in seinem Roman \u00bbDie
\nMajorin\u00ab den Pferdeknecht eines Rittergutes. Im 1. Weltkrieg hielten
\nihn feindliche Soldaten im Dorf fest, w\u00e4hrend sich sein j\u00fcngerer
\nBruder, noch ein Kind, aus Furcht in die nahe gelegenen, einsamen S\u00fcmpfe
\nfl\u00fcchtete und dort versank. Er, der Festgehaltene h\u00f6rt mit
\ndem ganzen Dorf die verzweifelten, immer schw\u00e4cher werdenden Schreie
\nund Klagen des Knaben vom Moor her\u00fcber. Er h\u00e4tte ihm zu Hilfe
\neilen, ihn retten k\u00f6nnen, aber die Soldaten lie\u00dfen ihn nicht.
\nDie Schreie des Kindes raubten ihm den Verstand. Dar\u00fcber wurde er
\nzum Exzentriker, verlor die Mitte und die Sprache. Und immer des Nachts,
\nwenn die einsame Eule schreit, h\u00f6rt er die Stimme des Bruders, der
\naus dem Moor ruft und begraben sein will. Todesbilder, dieses und viele
\nandere umstellen unser Leben. \u00bbMitten wir im Leben sind von dem
\nTod umfangen…\u00ab (EG 518 Vers 1)<\/p>\n
\nvon denen vieler Dichter und Erz\u00e4hler des 20.Jh. Die literarischen
\nFiguren Ernst Wiecherts, Heimkehrer aus dem Inferno des 1. Weltkrieges,
\nziehen sich zur\u00fcck in die Einsamkeit der ostpreu\u00dfischen W\u00e4lder, \u00fcber
\ndenen ihnen der Himmel schweigt. Sie sprechen \u0096 wenn \u00fcberhaupt \u0096 nur
\nz\u00f6gernd, stammelnd \u00fcber das, was ihnen widerfuhr. \u00bbDas
\neinfache Leben\u00ab, die Arbeit der H\u00e4nde soll ihre verwundeten
\nSeelen heilen. Sie bleiben Randexistenzen, denen man die Lebensmitte
\nraubte.<\/p>\n
\nund ins redliche Handwerk. Sie wagen den hoch emotionalisierten Ausbruch
\nund Durchbruch zu einem Du <\/em>. Sie ringen um und bestehen auf
\neiner letzten Begegnung. Sie bitten, klagen, protestieren. Und gerade
\ndamit verharren sie nicht bei sich selbst, sondern richten sich aus nach
\ndem, der auch an den R\u00e4ndern des Lebens ihre Mitte bleibt:<\/p>\n
\nund lass mein Schreien zu dir kommen!
\nVerbirg dein Antlitz nicht vor mir
\nin der Not,
\nneige deine Ohren zu mir;
\nwenn ich dich anrufe, so erh\u00f6re mich bald!\u00ab<\/p>\n
\nwir uns ganz auf Abschied eingestellt haben, die Beter Israels die Signale
\nauf Ankunft stellen. Ihre Gebetssprache ist die Sprache der Audienz.
\nWie ein Bittsteller den K\u00f6nig in seiner Not um eine Audienz anging,
\nnicht locker lie\u00df, t\u00e4glich auf der Schwelle des Palastes hockte,
\nso kommen die Beter Israels zu ihrem Gott und weichen nicht. Sie bitten:
\nlass mein Schreien zu dir kommen, verbirg dein Antlitz nicht, sieh nicht
\nweg von mir, erh\u00f6re mich. Und dann sprechen und klagen sie dem K\u00f6nig
\ndes Lebens ihre ganze Not. Nichts, aber auch gar nichts wird verschwiegen,
\nalles zur Sprache gebracht. Ja, nicht nur die Klage, sondern sogar die
\nAnklage l\u00e4sst sich dieser K\u00f6nig des Lebens gefallen:<\/p>\n
\nund mische meinen Trank mit Tr\u00e4nen
\nvor deinem Drohen und Zorn,
\nweil du mich hochgehoben und niedergeworfen
\nhast.
\nMeine Tage sind dahin wie ein Schatten
\nund ich verdorre wie Gras.\u00ab<\/p>\n
\nja, er steigert dieses bis zur Anklage gegen Gott. Der zornige Gott sei
\ndie Ursache seiner qu\u00e4lenden Todesnot. Er habe ihn erhoben und hingeworfen
\nwie ein zerbrechliches Gef\u00e4\u00df. An den Weltrand, den Lebensrand
\nhabe er ihn gedr\u00e4ngt.<\/p>\n
\nder Beter nicht ins leere Einerlei der Tage. Er fl\u00fcchtet sich nicht
\nin die Arbeit und nicht in die Einsamkeit der W\u00e4lder. Er l\u00e4sst
\nweder aus Entt\u00e4uschung, noch aus Gleichg\u00fcltigkeit oder Apathie
\nGott Gott sein. Er stellt ihn. Er geht ihn an. Er fordert ihn heraus.
\nEr setzt alles auf eine Karte, darauf, dass sein Leben in der dunkelsten
\nEinsamkeit, ja selbst in der H\u00f6lle des Todes noch einem Du <\/em> gegen\u00fcber
\nsteht. Er vertraut darauf, dass da, am Ende, wenn mir die Welt und die
\nMeinen wie hinter einem Nebel vergehen, dass ich da nicht mit mir allein
\nbleibe, dass da Ich <\/em> und Du <\/em> bleiben, eine lebendige
\nBeziehung, Gott und sein Ebenbild, der Mensch. Am Ende \u0096 ich allein?
\nDas freilich k\u00f6nnte die H\u00f6lle sein. \u00bbMitten in dem Tod
\nanficht uns der H\u00f6lle Rachen.\u00ab (EG 518 Vers 2)<\/p>\n
\nver\u00e4nderten sich dem Beter am Weltrand die Perspektiven.<\/p>\n
\nnimm mich nicht weg in der H\u00e4lfte meiner
\nTage!
\nDeine Jahre w\u00e4hren f\u00fcr und f\u00fcr.\u00ab<\/p>\n
\nersten Schritt zur\u00fcck ins Leben. Und dieses Leben konzentriert sich
\nihm in einem einzigen Wort: Eli <\/em> – mein Gott! Kein anderes Wort
\nals das, das Jesus am Kreuz auf Golgatha sprach, als er im Tod Psalmen
\nbetete. Eli, mein Gott. Das ist seine wichtigste Entdeckung in der Einsamkeit.
\nEs gibt ja einen, den darf ich \u0096 was immer auch komme \u0096 f\u00fcr mich
\nin Anspruch nehmen. Selbst dort am Weltrand, in der tiefsten Erniedrigung,
\nin der sich so viele von mir losgesagt haben und keinen Pfifferling mehr
\nauf mein Leben geben, da bleibt Eli, mein Gott, da bleiben Ich und Du.<\/p>\n
\nich alles sagen. Den darf ich um alles bitten, selbst um mein Leben.
\nNimm mich nicht weg in der H\u00e4lfte meiner Tage! Lass sie mich auskosten,
\nmeine Zeit. Sie ist ja nicht wie deine Jahre, unbegrenzt, von Geschlecht
\nzu Geschlecht. Begrenzt ist sie, aber begrenzt von dir. Und deswegen
\nbitte ich dich: gib mir noch eine Spanne des Weges durch die Zeit. Du
\nkannst das ja. Das traue ich dir zu:<\/p>\n
\nund die Himmel sind
\ndeiner H\u00e4nde Werk.
\nSie werden vergehen, du aber bleibst;
\nWie ein Kleid wirst du sie wechseln,
\nund sie werden verwandelt werden
\nDu aber bleibst wie du bist,
\nund deine Jahre nehmen kein Ende.\u00ab<\/p>\n
\nw\u00e4chst Vertrauen. Gott wandelt die Herzen der Beter und nicht nur
\ndiese. Alles Geschaffene ist verg\u00e4nglich, wandelt sich. Selbst Himmel
\nund Erde vergehen, werden von Gott gewechselt wie ein altes, abgetragenes
\nKleid. Du aber bleibst wie du bist. Du bleibst der Sch\u00f6pfer, der
\ndie alte Erde verwandelt in einen neuen Himmel und eine neue Erde. Du
\nbleibst der Erl\u00f6ser, der mein altes verg\u00e4ngliches Leben verwandelt
\nzu einem neuen ewigen Leben. Was immer auch mit mir geschieht, ob ich
\nabgerufen werde in der H\u00e4lfte meiner Tage, du bleibst ein Gott des
\nLebens. Wo immer ich mich auch angesiedelt habe, ob in der Mitte meiner
\nTage, meiner Erfolge, in der Bl\u00fcte meiner Jahre, oder am Weltrand
\n– wenn mein Leben zur Neige geht, da bist du. Und wo du bist, da ist
\nLeben, selbst noch im Tode. Ja vielleicht bist du das ja selbst, jener
\nFiedler, von dem Martin Buber dichtete:<\/p>\n
\nWunderlich mein Leben angesiedelt.
\nHinter mir im grenzenlosen Runde
\nSchweigt das All, nur jener Fiedler fiedelt.<\/p>\n
\nl\u00e4nger eine H\u00f6lle der Angst, ein einziges Golgatha. Dann findet
\nsich dort nicht nur das Kreuz, sondern auch das offene Grab. Dann bist
\ndu dort, Sch\u00f6pfer des Lebens. Du, lebendiger Christus, du wartest
\nauf mich.<\/p>\n
\n