Lass ihn nicht ertrinken | 9. So. n. Trinitatis | 02.08.2026 | Lukas 18,1–8 | Marianne Frank Larsen |

Lass ihn nicht ertrinken

Irgendwo auf Island, vor mehr als hundert Jahren, küsst Árni seine Frau und seine Kinder zum Abschied, und es ist tausendmal schöner zu küssen, als vom Ruderboot aus auf dem Meer Fische zu fangen, aber genau das muss Árni trotzdem tun, in Jón Kalman Stefánssons Roman Himmel und Hölle (2007, deutsch 2011). Wieder hinaus, um Fische zu fangen. Lass dich nicht vom Meer verschlingen, bittet seine Frau, aber Árni lacht, schlägt auf seine Stiefel und sagt: Bist du verrückt, Mensch, ich ertrinke nicht, solange ich die amerikanischen Stiefel anhabe! Die Sache ist die: Árni hat sich ein Paar amerikanische Gummistiefel zusammengespart, sodass er jetzt trockenen Fußes durch Schlamm und Schnee und Moore und Bäche gehen kann. Sie sind schlicht das Beste, was aus der amerikanischen Großmacht gekommen ist, findet Árni, und deshalb wäre es auch eine unverzeihliche Nachlässigkeit, darin zu ertrinken. Und so stapft er los in seinen Gummistiefeln, und Sesselja blickt ihm nach und flüstert: Lass ihn nicht ertrinken. Sie flüstert, damit die Kinder sie nicht hören; aber, wie es steht, „wir müssen auch nicht die Stimme erheben, wenn wir um das Größte bitten“.

Alle, die jemanden haben, den sie lieben, haben wie Sesselja gebetet: Lass ihn nicht ertrinken. Vielleicht mit anderen Worten, denn es gibt so viel anderes als das offene Meer, das uns bedrohen kann, aber der Sinn ist derselbe: Lass den, den ich liebe, nicht zugrunde gehen. Das Gebet ist Ausdruck der Liebe. Aber auch dafür, dass es etwas gibt, worüber wir selbst nicht Herr sind. Was wir selbst steuern können, darum müssen wir nicht bitten. Aber Sesselja kann den Sturm und die Wellen selbst nicht beherrschen, ebenso wenig wie wir die Krankheit oder das Unheil beherrschen können, das denen droht, die wir lieben. Das Gebet drückt aus: Hier bin ich an der Grenze meines Vermögens; jetzt muss ein anderer übernehmen, eine größere Macht als meine. Wenn ich bete, überlasse ich den, den ich liebe, einem anderen; sein Schicksal und meine Freude lege ich in eine andere Hand, wenn ich um das Größte bitte. Deshalb ist es so wichtig, wer es ist, der mein Gebet hört, und wie es empfangen wird.

Das ist es, was Jesus uns im heutigen Evangelium erzählt, und ich denke, er erzählt es mit einem Augenzwinkern, denn das Gleichnis von der Witwe und dem Richter ist unbestreitbar nicht einfach nur schön! Es ist ausgesprochen provozierend. Auf der einen Seite haben wir einen Richter, der Gott nicht fürchtet und keinen Menschen scheut; auf der anderen Seite eine Witwe, die ein Nein nicht als Nein akzeptiert, sondern sich festbeißt, um zu bekommen, wovon sie meint, dass es ihr zusteht – mit der Aggression lauernd knapp unter der Oberfläche. Ein schönes Paar! Ein Mann, der alles hat: Bildung, Stellung, Gehalt, Einsicht, Macht und Status – und eine Frau, die absolut nichts hat, keinen Mann, keine Familie, keine Zeugen, nichts, womit sie bezahlen könnte, aber, nebenbei bemerkt, auch keinen guten Stil. Das Verblüffende ist, dass sie es ist und nicht der Mann, die ihren Willen bekommt. Dass sie ihren Willen bei ihm durchsetzt. Der Richter hat genug Selbsterkenntnis, um zu wissen, dass er der Witwe weder aus Achtung vor Gott noch aus Fürsorge für Menschen hilft, denn er besitzt keines von beidem. Er hilft ihr schlicht, weil sie so unwahrscheinlich aufdringlich ist, dass es ihn schier zum Wahnsinn treibt. Da lässt er ihr lieber ihren Willen. Vielleicht hat er dann endlich seine Ruhe!

Nun ist die Pointe natürlich nicht, dass Gott einem zynischen Richter gleicht. Die Pointe ist, dass es so viele Hindernisse dafür gibt, dass die Witwe bekommt, was ihr zusteht – sowohl in ihrer eigenen Situation als auch im Wesen des Richters –, und dass es trotzdem damit endet, dass sie bekommt, worum sie bittet! Es nützt also, beharrlich weiterzubeten! Wenn es so ausgehen kann für eine verzweifelte Witwe, die es mit einem Richter zu tun hat, der Gott nicht fürchtet und keinen Menschen scheut, dann ist doch sonnenklar, wie es für uns ausgehen muss, die wir es mit einem Gott zu tun haben, der genau das Gegenteil ist. Wenn die Witwe am Ende bekommt, worum sie bittet, in einer so hoffnungslosen Situation – wie viel eher werden dann nicht wir bekommen, worum wir bitten, in unserer hoffnungsvollen Situation? Das ist die Pointe: dass wir niemals resignieren oder aufgeben sollen, sondern weiter bei Gott anklopfen und um das bitten, wonach wir uns sehnen und worauf wir hoffen, trotz aller Hindernisse. Wenn es der Witwe nützt, den zynischen Richter zu bitten, nützt es auch uns, den guten Gott zu bitten. Das ist es, was Jesus uns am 9. Sonntag nach Trinitatis verspricht.

Das Problem ist natürlich, dass wir nicht immer sehen können, dass es nützt – im Gegenteil. Lass ihn nicht ertrinken, betet Sesselja, und Árni ertrinkt im Buch auch tatsächlich nicht, aber andere tun es, trotz all der Gebete, die ihre Frauen und Freundinnen und Freunde für sie beten. Was wir erbitten, geht keineswegs immer in Erfüllung, selbst dann nicht, wenn wir um das Größte bitten. Menschen, die wir nicht entbehren können, gehen für uns zugrunde. Wie kann Jesus verlangen, dass wir immer weiterbeten sollen, und wie kann er sagen, dass es nützt?

Ja, das kann er, weil er derjenige ist, der Gott am allerbesten kennt. Er weiß, dass Gott nicht dem rücksichtslosen Richter gleicht; dass Gottes innerstes Wesen nicht Kälte und Gleichgültigkeit ist. Was Gottes innerstes Wesen ist, entfaltet Jesus selbst in seinem Leben und in seinem Tod. Mit seiner Geschichte, mit seinen Worten und mit allem, was er an Menschen tut, die ebenso wenig Herr über das Dasein sind wie Sesselja und wir anderen, zeigt er uns, dass Gottes innerstes Wesen Liebe ist. Wie in Sesseljas und unserer Liebe eine brennende Hoffnung liegt, dass die Menschen, die wir lieben, leben und glücklich sein dürfen, so liegt auch in Gottes Liebe zu uns eine brennende Hoffnung, dass wir leben und glücklich sein sollen. Aber im Unterschied zu uns hat Gott die Macht, uns das zu geben, was er für uns erhofft. Er ist stärker als die Mächte, die uns und die, die wir lieben, bedrohen, und selbst wenn wir untergehen, hat er die Macht, neues Leben zu schaffen und die Freude hervorzurufen. Die Geschichte von Jesus ist die Geschichte davon, dass es auch das ist, was er will, und das, worauf wir vertrauen können, dass er es tut. Gesagt mit den schönen Worten aus der Epistel: Wie er dem Tode die Macht genommen und Leben und ein unvergängliches Wesen ans Licht gebracht hat am Ostermorgen, so können wir darauf vertrauen, dass er dem Tod die Macht nehmen und Leben und ein unvergängliches Wesen ans Licht bringen will für uns und für die, für die wir beten. Vielleicht nicht in diesem Leben – das ist das schwere Eingeständnis, das wir machen müssen –, aber dass es das ist, worauf es hinausläuft: Das ist der Grund, warum wir ruhig weiterbeten können. Seit dem Ostermorgen wissen wir, dass es nützt. Es endet damit, dass unser Gebet in Erfüllung geht.

Und ich denke, wenn Sesselja betet, wie sie es tut, dann tut sie das natürlich, weil Árni unersetzlich und das Leben ohne ihn unmöglich ist. Aber sie tut es auch, weil sie einer Macht vertraut, die größer ist als ihre eigene. Lass ihn nicht ertrinken. Das ist ein Gebet an eine Macht, die ihr wahres Gesicht in einem Menschen hier auf Erden gezeigt hat. Von ihm wissen wir, dass das, was Gott will, nicht Tod und Untergang ist. Wenn wir beten wie die beharrliche Witwe im Evangelium, lassen wir ihn zum Zuge kommen mit seinem Willen und seiner Tatkraft. Ihn, der Leben und Unvergänglichkeit ans Licht gebracht hat in seinem Sohn. Er weiß, wonach wir uns sehnen und worauf wir hoffen. Wir müssen überhaupt nicht die Stimme erheben.

Amen.

Marianne Frank Larsen
Pastorin in Aarhus
mfl@km.dk

(Anm. d. Übs.: Diese Fassung kann Spuren von künstlicher Intelligenz enthalten)