Plötzlich dazugehören | 11. So. n. Trinitatis | 16. August 2026 | Lukas 7,36-50 | Marianne Frank Larsen |

Plötzlich dazugehören

In dem isländischen Film mit dem Titel Virgin Mountain (Dagur Kári 2015) begegnen wir einem großen, schweren Mann namens Fúsi. Er ist in seinen Vierzigern, wohnt aber immer noch bei seiner Mutter, und er verbringt seine gesamte Freizeit damit, kleine Modellpanzer aus dem Zweiten Weltkrieg zu bemalen. Fúsi arbeitet im Flughafen von Reykjavík. Er lädt auf die Gepäckbänder und wieder herunter. In der Mittagspause sitzt er allein, groß und schwer und schweigsam, an einem eigenen Tisch mit der Brotdose, die seine Mutter ihm von zu Hause mitgegeben hat. Die jüngeren Kollegen, mit denen er arbeitet, finden ihn lächerlich. Sie stellen ihm anzügliche Fragen, reißen ihm den Gehörschutz herunter und werfen ihn nach ihm, wenn er nicht antwortet. An ihrem Tisch gehört er nicht dazu.

Einen Sommer verbringt er dann seinen Urlaub damit, einige Schichten in der kommunalen Mülltrennung zu übernehmen. Auch hier sitzt er in der Kantine an einem eigenen Tisch mit dem Lunchpaket seiner Mutter. Und wir sehen die fremden Männer am anderen Tisch die Köpfe zusammenstecken, flüstern und zeigen, und wir denken: Oh nein, was kommt jetzt? Aber siehe da – einer kommt herüber und fragt, ob er nicht Lust hätte, am selben Abend mit ihnen die Champions League zu schauen? Und im nächsten Bild sehen wir Fúsi mitten unter ihnen sitzen, mit einem Fassbier, groß und schwer, aber jetzt auch verwundert. Hier ist plötzlich ein Tisch, an dem er dazugehört.

Im heutigen Evangelium ist es genau diese Verwunderung darüber, plötzlich unerwartet an einem Ort dazuzugehören, die in der Handlung der Frau sichtbar wird. Denn wenn es etwas gibt, das sie nicht tut, dann ist es Dazugehören. Das ist unter anderem, wofür sie bezahlt wird, wenn sie davon lebt, ihren Körper zu verkaufen, und das ist ja unsere erste Vermutung, wenn Lukas sagt, dass sie ein sündiges Leben führt. Dann wird sie für ihren Körper und ihre Zärtlichkeiten bezahlt, aber gleichzeitig wird sie dafür bezahlt, loszulassen und zu gehen. Nicht zu bleiben, nichts zu erwarten, nichts zu erzählen, sich nicht zu melden, sich fernzuhalten. Nicht Teil der Familie des Mannes zu sein, seines Freundeskreises, seiner Welt – und schon gar nicht an seinem Tisch zu sitzen. Wie Fúsi im Flughafen von Reykjavík, der sich vollkommen darüber im Klaren ist, dass er nicht an den Tisch seiner Kollegen gehört. Wie wir anderen, wenn wir spüren, dass es Tische gibt, an die wir uns nicht setzen sollen, Zusammenhänge, in denen wir als unerwünscht oder unwürdig zur Teilnahme angesehen werden. Das ist im Grunde zutiefst beschämend.

Die Frau im heutigen Evangelium ist sich vollkommen darüber im Klaren, dass sie nicht an den Tisch des Pharisäers gehört. Es liegt auf der Hand, dass sie nicht Simon aufsucht; es ist der, der an diesem Tag bei Simon zu Gast ist. Weil er am Tisch sitzt, wagt sie sich hinein. Seine Anwesenheit verwandelt Simons Tisch offenbar in einen ganz anderen Tisch. Darauf verlässt sie sich, als sie zur Tür hereinkommt; obwohl sie kein Wort der Erklärung sagt, verstehen wir unmittelbar, dass es, wenn sie überhaupt auftaucht und wenn sie so überrumpelnd nahe herangeht, wie sie es tut, in Vertrauen gründet. So handelt man nur, wenn man dem vertraut, den man aufsucht – wenn man mit anderen Worten glaubt, dass man dort dazugehört, wo er ist, selbst wenn man sonst nirgendwo dazugehört.

Und das Wunderbare ist, dass ihr Vertrauen recht behält. Er ist der, von dem sie glaubt und hofft, dass er es ist. Er muss es überhaupt nicht sagen; es liegt einfach schon darin, dass er sie nicht abweist. Dass er ihre grenzüberschreitenden Zärtlichkeiten annimmt und all die Gefühle, die mit ihr durchgehen, dass er ihre Küsse und ihre Tränen und ihr Öl entgegennimmt. Hier, bei ihm, gehört sie dazu. Wo er ist, darf auch sie sein. Trotz allem, obwohl die anderen sie als unwürdig und unerwünscht ansehen, als die Art Frau, von der Simon spricht. Aber ja, auch trotz dessen, wie sie selbst ihr Leben missbraucht hat. Und das ist ja Vergebung, noch bevor das Wort überhaupt ausgesprochen wird. Vergebung der Sünden, ausgedrückt in Annahme und Aufnahme dort, wo man keinen Anspruch auf einen Platz hatte. Reinigung dadurch, dass sie ganz nah an den herankommt, der rein ist. Das macht sie rein. Sie kann von dort mit erhobenem Haupt weggehen; ganz gleich, wie alle anderen sie ansehen – in seinen Augen ist sie rein.

Die Worte werden nicht um der Frau willen gesagt, sondern damit die anderen es begreifen: Ihr ist vergeben! Könnt ihr das denn verstehen! Sie selbst hat es in demselben Augenblick begriffen, in dem er sie zu sich kommen lässt, und deshalb sind ihre Zärtlichkeiten wohl Ausdruck von Glaube und Vertrauen, aber sie sind Ausdruck von mehr als das. Denn es ist auch die Verwunderung über seine Annahme, die in ihre Tränen überläuft; die Freude über seine Vergebung, die in das duftende Öl überströmt; die Dankbarkeit über das Dazugehören, die ihre Lippen mit Küssen und ihre Hände mit Zärtlichkeiten füllt. So verschwenderisch und hingebungsvoll wie die Frau mit dem Alabastergefäß handelt man nur, wenn die Freude mit einem durchgeht. Oder gesagt mit den Worten des Evangeliums: So sehr liebt man nur, wenn einem viel vergeben worden ist.

Im Gegensatz dazu der Pharisäer Simon. Er hat Jesus wohl eingeladen und ihn sicher auch genau so behandelt, wie es der Anstand verlangt, aber er liebt ihn nicht im Geringsten, weil er meint, er habe nur wenig, das vergeben werden müsste. Ist das ironischerweise vielleicht in Wirklichkeit die größte Sünde? Aber diese Schlussfolgerung überlässt Jesus sehr elegant Simon selbst zu ziehen. Ebenso wie er es auch Simon und uns anderen überlässt, selbst zu beantworten, wer er eigentlich ist, wenn er sogar Sünden vergibt! Das kann ja sonst nur einer. Denn wir anderen können ja nur das Unrecht vergeben, das jemand gegen uns selbst begangen hat. Die Sünden anderer zu vergeben, das kann nur einer. Und er ist plötzlich nicht mehr nur im Himmel. Er sitzt plötzlich an Simons Tisch, in einem gewöhnlichen Haus, an einem gewöhnlichen Tag, in einer gewöhnlichen Stadt hier auf Erden.

Ob Simon entdeckt, was eigentlich in seinem Esszimmer vor sich geht, wissen wir nicht. Aber vielleicht können wir anderen es sehen. Es gibt einen klugen Mann, der darauf aufmerksam gemacht hat, welche Verwandlung sich während des Mahls ereignet und entfaltet. Wir haben ein Haus, in dem einige Menschen zusammengekommen sind. Im Haus steht ein Tisch. Darum sind sie versammelt. Es ist Simons Tisch. Aber Simon hat einen anderen eingeladen zu kommen, und es geschieht das Wunderbare, dass, sobald er gekommen ist, der Tisch nicht mehr Simons Tisch ist; es ist vor allem sein Tisch. In diesem Haus, an diesem Tisch, kann er sein Gleichnis erzählen und seine Worte auslegen, sodass alle getroffen werden. Und in diesem Haus, an diesem Tisch, können alle hinzukommen. Auch die, die in ihren eigenen und in anderer Augen unerwünscht und unwürdig ist. Ganz nah an ihn heran kann sie kommen und ihn berühren. Nimm es, du darfst es haben. Das ist im Grunde das, was er sagt, jedenfalls indirekt, als er ihre Berührung annimmt: Das ist mein Leib, der für euch gegeben wird. Und dann schickt er die Frau vom Tisch fort mit den Worten: Dir sind deine Sünden vergeben. Man kann fast das Zeichen des Kreuzes vor sich sehen. Zum Schluss lässt er den Segen über ihr aufleuchten: Geh hin in Frieden!

Können Sie sehen, wozu Simons Haus und Simons Tisch verwandelt werden, weil er unseren Herrn zu Gast hat? Können Sie sehen, dass das heutige Evangelium schlicht einen Gottesdienst durchspielt, wie den, den wir heute halten? Denn hier sind wir ja zusammen in einem Haus, in dem wir unseren Herrn bitten zu kommen, und wenn er in den Worten, die wir sprechen und singen, kommt, wird das Haus zu seinem Haus, und der Tisch wird zu seinem Tisch. Der wunderbare Tisch, von dem niemand ausgeschlossen ist, von dem Sünde niemanden disqualifiziert – im Gegenteil. Es mag so viele Tische geben, an denen wir nicht willkommen sind. Aber an diesem Tisch gehören wir dazu. Hier kommen wir mit ihm in Berührung, wie die Frau im heutigen Evangelium, und erfahren, dass unsere Sünden vergeben sind. Zum Schluss schickt er uns fort mit seinem Frieden. Mit ihm können wir mit erhobenem Haupt aus diesem Haus gehen, als Menschen, die zu ihm gehören. Und sollte es geschehen, dass die Freude mit uns durchgeht, wie sie mit der Frau durchging, sodass wir Überschuss haben, um mit Zärtlichkeiten zu verschwenden, die anderen guttun – ja, dann war genau das der Sinn der Sache.

Amen.

Marianne Frank Larsen
Vor Frue Kirke, Aarhus
mfl@km.dk

A.d.Ü.: diese Fassung kann Spuren von künstlicher Intelligenz enthalten.